la habitación transparente

Jingle Hells: el lado oculto de las Navidades (II)

2011-12-30T11:53:00.013+01:00

3.VILLANCICOS:
Los villancicos.
Esa suerte de género musical absolutamente inclasificable y del que se podrían escribir páginas enteras.
Originario del S.XV como tonada popular entre los habitantes de las villas o villanos (jamás una etimología fue tan justa) eran cantados en fiestas profanas narrando, cual telediario en ciernes, los últimos acontecimientos del pueblo o la región. Posteriormente llegaría su asociación a eventos religiosos y en última instancia el empleo de los mismos como armas de coacción masiva durante las fiestas Navideñas.

Sí, coacción. Y hablemos claro de una vez.
Los centros comerciales, dentro de su interminable lista de comportamientos abusivos, los combinan, a volúmenes variables entre los 120-130 dB, con una elevadísima temperatura ambiental (calefacción echando bombas). Los resultados son inmediatos: gente en trance comprando sin control y, lo verdaderamente terrible, feliz de hacerlo.
Hechos: tras un día de compras navideñas nos encontramos en casa con algo que no recordamos haber comprado, es más, ni siquiera sabemos para quién es. Detrás de ese aparente misterio siempre hay un villancico, cual mano negra, en la sombra.

Pero dada la naturaleza literaria de este blog, nos centraremos en el análisis correspondiente de estas fascinantes composiciones.
Primero reseñar que existe una infinidad de títulos para escoger; abarcando desde el algo macarra “La Marimorena” pasando por el insistente “Campana sobre campana” y llegando al destructor “Noche de Paz” (sí, este villancico es capaz de encogerle el bazo a Hulk Hogan).

Desde el punto de vista estructural detectamos una serie de elementos fundamentales:
Temática: Nacimiento-avatares del Niño Jesús y familia. Primeras visitas. Agasajamientos varios. Problemas de los invitados para llegar a su objetivo. Señalización deficiente.
Personajes principales: La Virgen María, San José, el Niño Jesús
Personajes secundarios: autónomos de profesiones varias (fundamentalmente pastores), ángeles, mula, buey, Reyes Magos.
Intérpretes: orfeones, adolescentes con pelusa labial pidiendo el aguinaldo ataviados con la ropa de sus hermanos pequeños, ancianos, personal eclesiástico y enfermos del karaoke, por citar los más importantes.

Respetando estos simples elementos, el resto queda al libre albedrío del autor/ejecutor.
En el caso de los autores, los villancicos han acabado siendo pequeñas obras maestras con toda una panoplia de estilos:
Desde el dramatismo amenazante, perfecto para ir aleccionando fieles:
Campana sobre campana,
y sobre campana tres,
en una Cruz a esta hora,
el Niño va a padecer.

Pasando por lo casi naïf:
Noche de Paz
Noche de luz
Ha nacido Jesús

Declaraciones de principios demoledoras:
Esta noche es Nochebuena
Y mañana Navidad
Dame la bota María
Que me voy a emborrachar

Hasta el surrealismo más sublime:
Pero mira como beben
los peces en el río,
pero mira como beben
por ver al Dios nacido.
o
Hacia Belén va una burra,
rin, rin (¿)
yo me remendaba, yo me remendé (¡)
yo me eché un remiendo, yo me lo quité (¿?)
cargada de chocolate (¡!??)
(el significado de este último villancico es, a día de hoy, motivo de serios debates entre los expertos)

Respecto a los ejecutores, podemos encontrar tres grandes grupos:
1. Eufóricos: portan algún instrumento de naturaleza dudosa (triángulo, pandereta o zambomba), gorro de fiesta, dosis masivas de alcohol y suelen encallarse en la segunda estrofa repitiéndola con fruición.
2. Profesionales: aprovechan las reuniones familiares para sacar al barítono/soprano frustrado/a que llevan dentro. Cierran los ojos y gorgojean. Los más peligrosos. Ofrecen ellos mismos interminables bises.
3. Niños: desatados. Especialistas en convertir una pandereta en un reclamo para tanques y carros de combate. Fácilmente neutralizables con dulces y/o dinero.

Consejos finales: paciencia y/o una Colt puntualmente camuflada en el árbol puede ser un garante de unas Navidades pacíficas para todos los implicados.

Jingle Hells: el lado oculto de las Navidades (I)

2011-12-28T11:55:00.055+01:00

1.COMIDAS y CENAS NAVIDEÑAS:

También conocidas como sólootrafiguritademazapánmás,Chari.

Tras años de deliberación científico-lingüística, los expertos han llegado al acuerdo de establecer nuestro comportamiento gástrico-navideño como una forma específica de fagocitosis.

Entendiendo el proceso normal de digestión como "aquel que conlleva la transformación de los alimentos, previamente digeridos, en sustancias más sencillas para ser asimilados", circunscribir nuestras hazañas epifánico-duodenales a este ámbito se torna, no ya un eufemismo sino un chiste de carcajada obligada.

La argumentación de la tesis fagocítica es demoledora:

1. “Fagocitosis: proceso por el cual algunas células rodean con su membrana citoplasmática a un antígeno, célula apotótica, restos celulares y microorganismos introduciéndolo al interior celular…”

Simplemente cambiando algunas células por tía Hortensia o mi cuñado y antígeno, célula apotótica, restos celulares y microorganismos por cochinillo, centolla, salmón y lomo, obtendremos una definición tan acorde a la realidad que su enunciado alcanza por momentos el grado de poesía.

2. “…esto se produce gracias a la emisión de pseudópodos alrededor de la partícula o microorganismo hasta englobarla completamente…”

Aquí la definición alcanza cotas líricas con imágenes tan sublimes como emisión de pseudópodos, tan propias de mesas de más de veinte comensales.

Sustituiremos partícula o microorganismo por vianda grasienta o kilo y medio de nécoras.

2.ÁRBOL DE NAVIDAD:

En torno a este verde amiguito (raramente el árbol navideño provoca los cismas político-familiares del Belén) se sucede un acontecimiento sin precedentes, para los que hasta hace apenas unos años la ciencia no había encontrado explicación alguna: las luces navideñas.

Las luces navideñas se componen básicamente de 50 ó 100 lámparas de aproximadamente 4,5 voltios c/u, unidas por cable verde, con o sin secuenciador electrónico (parpadeantes o fijas). El modo de empleo es sencillo pero con la particularidad de que SÓLO se desarrolla normalmente durante el primer uso de estas pequeñas hijas de Satán.

Lo primero es comprar el correspondiente juego de luces. Puede darse cierta tensión entre pequeños y mayores respecto a la elección de las mismas ya que, si bien los infantes se decantan por tonos magento-parpadeantes cercanos a la epilepsia, los adultos optan por la pacífica inocuidad del amarillo vintage. Si queremos evitar episodios desagradables sugerimos comprar el segundo juego y chantajear al niño con dejarle poner, a modo de estrella, la dentadura del abuelo en la copa de nuestra amable conífera. Es infalible.
Una vez desembalado iremos enrollando las luces alrededor de las ramitas. Enchufamos y listo. La familia al completo emitirá un complaciente “ooh” mientras el niño roba al indefenso anciano los premolares de resina y acero quirúrgico.
El día 7 de Enero, recogemos todos los elementos decorativos cuidadosa y primorosamente. Llegado el momento de las luces las enrollamos despacio, como si devanáramos a la inversa una suave madeja de wolframio y las guardamos en su caja correspondiente.

Y aquí surge la tragedia: doce meses después sacamos el embalaje en cuestión y aquello es un mar de nudos capaz de convertir a un pitufo en Michael Myers.
Dará igual que deshagamos nuevamente aquello y que lo volvamos a enrollar con cuidado: nuestras parpadeantes amigas estarán magistralmente enredadas otros doce meses después.

Al principio se barajaron todo tipo de posibilidades pero no sería hasta el 9 de enero de 2008 cuando, tras rigurosos estudios científicos, un prestigioso laboratorio alemán consiguiera grabar, durante más de 48 horas, el autoanudado de un juego de luces completo color rojo Noél dentro de una cámara de vacío de media intensidad (presión de 4-5 mmHg).

Dichos estudios han sido bochornosamente ocultados a la opinión pública y consideramos esencial que vean la luz.

Y nunca mejor dicho.

Próximas entregas: Villancicos/Rituales de Nochevieja y Regalos de Reyes/Metas y Colecciones de enero.

Manual Práctico para detectar en diez pasos a un/a Imbécil

2011-12-03T19:46:00.005+01:00

1. El Imbécil, ES, no se hace. Tampoco nace.

El imbécil ES un ser diferenciado, un estado matérico diferente y que no obedece a parámetros temporales y/o físicos.

El imbécil, finalmente, no es, ES Imbécil.

2. No debe confundirse al Imbécil con un Gilipollas. El Gilipollas es sacrificable, básico pero inofensivo e incluso gracioso, el Imbécil no. De hecho, el Imbécil copa gran parte de los estamentos sociales con capacidad decisoria así como distintas categorías profesionales de alto impacto y peores consecuencias.

Los políticos tienen una enorme tendencia a la Imbecilidad.

3. El Imbécil no se crea ni se destruye, se hace más Imbécil.

4. El Imbécil es básicamente gregario. Si bien intentan rodearse de una parroquia devota, tienden al asilamiento inherente a los Pedantes Profesionales. Con ello dosifican su divina influencia entre sus devotos groupies, considerados, básicamente, imbéciles por el Imbécil.

5. El final del párrafo anterior nos remite al sistema ideológico-filosófico del Imbécil: el Funcionalismo Inverso (también denominado Funcionalismo Imbécil), resumido básicamente en la idea de que todos son imbéciles menos él.

Tomando el Funcionalismo como aquella corriente de pensamiento donde la mente es considerada parte funcional y esencialmente útil del organismo humano, el Imbécil redefine la misma considerando SU mente como la ÚNICA parte funcional de TODOS los organismos humanos.

A pesar de lo agotador de la tarea, el abnegado Imbécil la desempeña con rendida y maratoniana devoción de lunes a domingos, festivos incluidos, y sin remuneración alguna.

6. Ser Imbécil triunfa. El Imbécil no entiende nada, hecho que le convierte, automáticamente, en un adelantado a su tiempo.

7. El Imbécil está física y mentalmente incapacitado para escuchar. Mediante experimentos in vitro con distintos Imbéciles (costó que no quisieran ellos mismos dirigirlos y evaluarlos) se observaron, en condiciones de presión auditiva, dos tipos de reacciones:

7.a. Repliegue de los huesos del oído interno (en el caso de algunos individuos el repliegue fue tan intenso que se extendió hasta los pabellones auditivos, dejando al sujeto con unas interesantísimas y muy loables orejas de hipopótamo)

7.b. Cuadros de ansiedad con toda la sintomatología recurrente: palpitaciones, sudores, temblores, pánico, confusión. En este punto el Imbécil desarrolla una pauta bien tipificada de somatizaciones:

- Escuchar a otro 1 minuto: enrojecimiento de mejillas, sudor ligero.

- Escuchar a otro 2 minutos: alteración del pulso, actividad incrementada de las glándulas suprarrenales. El Imbécil pide agua (con gas)

- Escuchar a otro 4 minutos: principios de infarto, pérdida de visión, colapso alveolar, asfixia inminente. El Imbécil transpira como un animal de granja.

- Escuchar a otro más de 5 minutos: delirios, visiones, colapso generalizado y, finalmente, la muerte. El Imbécil solicita la extrema unción.

8. Existe una patología traumatológica diferenciada, conocida como “Codo de Imbécil”.

Esta afección se caracteriza por una profunda disfunción muscular por la cual el Imbécil pliega su codo, apoya la barbilla en la mano correspondiente y ladea sutilmente el cráneo mientras se sume en una honda reflexión, emitiendo “ajams” y “uhums” seguidos.

Esta dolencia se desarrolla profusamente en exposiciones, conferencias, jornadas, conciertos de música clásica, cóctails y lecturas de grandes obras literarias.

9. El Imbécil colecciona frases hechas y tiene a buen uso emplearlas cada dos por tres. Es un devoto, rayando lo onanista, del refranero popular.

Hay una linea investigatoria de la que sugerimos la lectura del ensayo: “Poluciones refranísticas o la excitación sexual del Imbécil”

10. Advertencia: jamás discutas con un Imbécil. Sólo existe un modo de hacerlo y es viajando hasta los confines de sus amébicos dominios. Allí, en el níveo espacio de la más absoluta de las estupideces... te ganará por goleada.

Marginalia

2011-11-08T18:17:00.009+01:00

1637. Pierre de Fermat escribía en el margen de su copia del Arithmetica de Diofanto:

Es imposible descomponer un cubo en dos cubos, un bicuadrado en dos bicuadrados, y en general, una potencia cualquiera, aparte del cuadrado, en dos potencias del mismo exponente.
He encontrado una demostración realmente admirable, pero el margen del libro es muy pequeño para ponerla.

Fermat se quedó sin papel
Y optó por callarse.
Descubrió una verdad nueva entre los intestinos de un bicuadrado pero no tenía sitio.
Toda una legión de matemáticos intentaría resolver durante siglos aquella diabólica elipsis de información.
Leonard Euler.
Sophie Germain.
Meter Gustav Lejeune.
Adrien-Marie Legendre.
Ernst Kummer.
No sería hasta 1995 cuando Andrew Wiles publicó la demostración definitiva del teorema, 358 años después de un viaje hacia las Tierras Invisibles de los Márgenes.

Sospecho que el proceso se repite y que las mejores cosas suceden muchas veces en los márgenes de nuestra Vida, mientras reecribimos una y otra vez la misma página.
Nos empeñamos en situaciones, en trabajos, en personas, en rutinas permutadas de comportamiento que, aún siendo estériles, nos las sabemos de memoria y, por tanto, son jodidamente cómodas.

Para compensar, nos permitimos cíclicamente la Llantera Ilusionante.
Pulsamos el mp3, revisamos fotos, y hacemos bandera de todos los podría haber sido con una horca de canciones tristes presionándonos la carótida.

Pero nada cambia.

No hay catarsis.
Tras la enésima declaración de principios lanzada al viento
el arcén selvático sigue su ninguneado curso,
feliz y ausente de toda pretensión urbanística
mientras aquí, en el asfalto bien peraltado, se juegan prórrogas de matrimonios, se edifican amistades agostadas, se cimentan terapias narcóticas y se adormece la duda.
Justo eso.
Adormecer la Duda.
Porque en los márgenes de tu Vida no hay nada seguro, nada aparentemente cierto, nada testadamente sólido, ninguna ecuación está despejada pero todo goza de la salubridad del hierbajo espontáneo. Esa brizna verde y eléctrica que no aspira a nada y que simplemente está.

Recuerdo que una de las primeras lecciones de Conformismo que aprendimos fue que los hierbajos, las malas hierbas, impedían el crecimiento de las otras plantas.
Esas otras se referían a las buenas. Esas buenas estaban asociadas a flores y frutas y estas, a su vez, a una suerte de bondad, belleza y sublimación de la expresión de la Vida, de las que los hierbajos estaban absolutamente desposeídos.
Las malas hierbas se debían arrancar para que las buenas plantas crecieran.
Las malas hierbas ni siquiera tenían nombre.
Eran una especie de tribu quadrophénica dispuesta a sembrar el caos fotosintético si un providencial ejército de camelias y rosas de té no se lo impedía.

Hoy, pocas cosas me resultan más hermosas como un campo de plantas y hierbas desbocadas.

Pero necesitamos el control y la terrible noticia es que habitamos un universo de geometría variable donde no hay carretera obligada ni mando finalmente útil.
El Camino mayúsculo y excluyente no existe.
Conviene que exista.
Pero no existe.
Esos instantes donde nos creemos perdidos no son tanto que se nos haya diluido la senda como que estemos más que nunca lastrados a ella y, por ende, desdibujados nosotros mismos.

No hay Una Ruta de baldosas amarillas.
No existe La dirección adecuada

sólo musgo escondido,
deseando ser descubierto.

El sótano en mí

2011-10-01T22:02:00.005+01:00

Los secretos.

Pero no,

no aquellos que se cuentan cómplices con voces quedas

y en la penumbra de dos que se comparten.

No esos.

No.

Los secretos lacerantes que crecen como gusanos.

Esos rincones podridos que, apartados o vivos aún, parasitan un esquinazo de tu alma.

Los latentes.

Los autoinmunes.

Los que nadie sabe.

Los no confesos.

Los golpes dados.

Los recibidos.

Las mentiras.

Las mentiras ciclópeas y obesas.

Los abusos.

La violencia.

La mierda.

Porque esos secretos,

Esas úlceras de silencio

Termitean sin descanso.

Horadan tu alma hasta convertirla en un colador de miedo y culpa.

No sé en cuántos de nosotros habitan.

Intuyo que en miles.

Sospecho que en todos.

Puedo contemplar el maquillaje perfecto de una mujer en un vagón de Metro.

El perfilador delineando matemáticamente la elíptica de sus ojos.

El tenue rubor de sus mejillas.

La ropa perfectamente conjuntada.

La apariencia de que todo anda bien allí,

En ella.

Puedo luego dirigir mi mirada al hombre dos asientos más allá.

El nudo de su corbata sosteniéndole el aliento en un rictus casi apnéico.

La chaqueta recién estrenada.

El ipod retumbando suave en sus oídos.

Y todo parece estar bien,

En él.

Como en mí.

Pero quizás allí habita igualmente.

El Gusano de lo Oculto.

De las lágrimas que no rompen.

De los chillidos que no salen.

De la cicatriz infecta que no huele.

Que no apesta.

Que no se ve.

De un recuerdo que se permuta una y otra vez,

Una y otra vez,

Y no para,

Y no descansa.

Seres de almas amoratadas

paseando su carcasa por un mundo impàvido y ausente

que no quiere enterarse de nada.

Que no, que no me cuentes.

Que todo siga bien.

Que todo está bien.

Y nada lo está.

La mujer se remueve sutilmente en su asiento.

Quizás un recuerdo,

Una imagen surgida por la causa más impensablemente inconexa para el resto.

Le altera.

Le provoca la naúsea.

Le desata el pánico.

Y yo soy testigo muda de su dolor,

De la hecatombe silenciosa de su alma.

Desde mi desconocimiento más absoluto.

o mi reconocimiento más certero.

Se autodigiere una y otra vez.

Jamás habló de eso

Pero ahí está,

Delante de mis narices

Mientras recorremos una estación tras otra,

Una mentira tras otra.

Todos.

La miro,

Me mira,

Soportamos el envite.

Sólo quiero entenderla y ser entendida,

Que acerque su mano hacia ella misma y sienta

Que en realidad

No hay tal marca.

Que la piel sigue intacta bajo las mandíbulas batientes del Gusano.

Allí están, limpias,

las palabras nuevas,

las risas centelleantes,

el músculo.

Está ella

Y él,

Y tú,

Y yo.

Y quiero decirle que queda Todo.

Inyectarse ese Todo en las cicatrices

Y vivir.

Pecados capitales (VII). Gula.

2011-09-24T00:52:00.006+01:00

Gula.

(Del lat. gula).

1. f. Exceso en la comida o bebida, y apetito desordenado de comer y beber.

Según estudios realizados, se encontró que el chitosán trabaja un 55% mejor que cualquier otra fibra en atrapar y eliminar las grasas del tracto gastro-intestinal.

Según mi hambre, el estudio apesta.

Nutrigenómica.

Nutrigenética.

Come despacio y lento.

Bebe mucha agua.

Come carbohidratos complejos.

La piel haciendo un ejercicio gimnástico sobre la barra fija de tu autoestima.

Cediendo.

Encogiendo.

Pero qué hambre tengo, por dios.

Dukan.

El Conde Dukan.

Vampiro de los adipocitos.

Peste de la celulitis.

Verdugo de un buen chuletón con patatas, joder.

Masajes reductores.

Edermología.

Suprimir el apetito.

Aumentar el metabolismo.

Cuál es mi peso ideal.

Índice de masa corporal.

Terapia hormonal.

Retraso mental.

Calorías.

Utopías.

90-60-90.

Si es que eres de huesos grandes.

Balón intragástrico.

Sería divertido llenarlo de helio.

Tendrías permanentemente la voz de un teletubbie.

Esos si que saben.

Cabrones.

Anchos como armarios.

Admiro su nulo sentido del ridículo

Y su enorme

y gigantesco

culo

de colores.

Con un par.

El espárrago

Él,

Porque sólo hay uno.

Me mira amenazante, soberbio.

Tan verde,

Tan fino,

Tan nada.

Desde el plato de mis neuras.

Lo miro,

Lo remiro

Y no hay forma de que ninguno de sus ángulos me convenza.

Se hermana con Un tomate cherry.

Se confabula con Una alcachofa.

Se alía con Una endibia.

Y te dan el golpe de gracia.

Energybolycer.

La teletienda.

Cardio Twister.

Ab Rocket.

Dos millones de gordos empotrados contra la tele a las cinco de la mañana.

Imaginándose esbeltos,

Eyectos.

Potentes como los pseudoactores porno que parpadean en la pantalla.

Si ni te tienes que mover,

Sólo déjate electrocutar por una horda de plástico sinuoso.

Cómo he podido vivir sin la plataforma oscilatoria de vibración?.

Endocrino.

Endorfino.

El alma se me está quedando en los huesos,

El culo, no.

Adelgazamiento por simbiosis.

Por ósmosis inversa.

Qué pereza de terapia.

Y quién se equivoca?,

Quién dicta?,

Quién decide?,

Quién juzga?.

Al final,

Sonrío con la boca relamida,

Con las papilas reventadas de inanición,

Con el rictus marcado por una onza sibilina de chocolate

Y asesino

al espárrago.

RIP.

Pecados capitales (VI). Avaricia.

2011-09-13T00:32:00.016+01:00

Avaricia.

(Del lat. avaritia).

1. f. Afán desordenado de poseer y adquirir riquezas para atesorarlas.

Lo confieso:

Te robo desde hace semanas.

Cada noche. Mientras yaces a mi lado.

Desde mi silencio delincuente

escucho cómo vas quedándote dormida.

El suave crujir de tus pulmones,

cediendo,

aflojándose hasta casi desaparecer.

Entonces,

desde la penumbra,

te observo.

Miro tus párpados inmóviles

y me invade el deseo de apoderarme de todo lo que no me dejan ver.

Deseo abrirlos y robarte cada imagen,

cada sueño que no me pertenece
y que escondes para ti misma
en el fondo abisal de tus iris.
De pronto,
algo los cruza.

Una oscilación,

un temblor inaprensible

que sólo acrecienta mi codicia

y desordena mi pulso.

Contemplo tu boca.

Entreabierta.

Hermosamente inconsciente de su textura.

Deslizo mis dedos y la abro un poco más.

Quiero robarte el aliento.

Quiero asaltar tu lengua.

Quiero expoliar las arcas de tu dicción.

Quiero apoderarme de los besos que guardas

para no seguir volviéndome loco.

Me asomo al abismo que se esconde entre tus dientes,

y alli estoy.
Agazapado,

expectante.

Un invasor
con el alma obscenamente erecta.

Despacio, me pongo los guantes blancos del silencio

y saqueo tu piel.

Paseo por las galerías de tus recovecos.

Por el cubismo de tus caderas angulosas.

Por la tersura renacentista de tu ombligo.

Por la turgencia naif de tus nalgas.

Y, cleptómano,
me desato.

Te agitas un poco.

Fascinado, paro y te observo.

Te inflamas,

hasta que todo se calma lentamente,

mientras yo me escurro
en el botín efímero de tenerte un instante dimitida de ti misma.

Lo confieso.

Sí.

Cada noche te asalto.

Culpable, Señoría.

Y cada noche me entrego.

Así que hoy,

otra vez finalizado mi crimen,

me giro

y, contigo aún dormida,

prendo los grilletes pálidos de tus manos en mis muñecas.

Sólo entonces este infractor,

maldita,

duerme.

Pecados capitales (V). Envidia

2011-08-31T18:11:00.005+01:00

Envidia.

(Del lat. invidia).

2. f. Emulación, deseo de algo que no se posee.

(y pidiendo permiso al Señor Lorca)

Verde que te envidio, verde.

Verde celo. Verde rabia.

Verde estado arrebolado

que me roe en las entrañas.

Con tu Yaguar, con tu Visa,

con tu ingente cuenta bancaria.

Esa enorme ristra de ceros

que no entiende de matemáticas.

Con tus hijos, todos listos.

Con tu mujer, rubia y alta.

Si pienso en mi propia boda,

la fiebre se me desata.

Con tu suegra tan prudente,

calladita y en su casa.

Te la cambio por la mía

que dudo que sea humana.

Con tu casa gigantesca,

tan fina y bien decorada.

Mirando mis muebles de IKEA

sólo maldigo mi estampa.

Este sentimiento hondo.

Este estado de batalla.

Sólo puede solventarse,

rompiendo mi puño en tu cara.

Pero, pronto, me digo a mi mismo:

¿cómo soy yo tan canalla?.

Y al rato me importa un bledo.

Y no hay más conciencia que valga.

Verde que te envidio, verde.

Verde celo. Verde rabia.

Ese accidente doméstico

que preparo para mañana

te dejará frito y pegado

a tus putas y excelsas tostadas.

Pecados capitales (IV). Lujuria

2011-08-11T14:27:00.001+01:00

Lujuria.

(Del lat. luxuria).

1. f. Vicio consistente en el uso ilícito o en el apetito desordenado de los deleites carnales.

Ellos aún no lo sabían

Pero las pieles de ambos llevaban hablándose milenios.

Él, entonces, la nombraba.

Tímidamente.

Ella intuía recuerdos vagos de algo ya conocido mientras prendía su nombre desde el paladar

Y él sólo deseaba desnudarse de todo en mitad de aquel sonido emitido por su lengua.

Dedicaban noches enteras a nombrarse.

A devanar la madeja suave de aquel conjuro.

Él dibujaba lentamente una sílaba apenas acentuada sobre el cuello de ella.

Ella se arqueaba

Y bajo aquel terremoto fónico, la piel de uno se iba confundiendo con la del otro.

Se miraban largamente

Y volvían a decirse.

Otra vez.

Enésima vez.

Ella, entonces, tomaba la iniciativa.

Asía con el borde de sus labios el nombre de él y lo alargaba durante horas.

Él, desconcertado primero, se dejaba arrastrar por la marea suave de su dicción.

Y entonces, aún aturdido, la nombraba.

Como un mantra.

Ella lentamente se hacía diptongo sobre el cuerpo de él.

Él dibujaba metáforas sobre la pelvis de ella.

Las voces de ambos se solapaban.

Hasta desatarse.

Se intercambiaban fragmentos fónicos con absoluta devoción.

Él se emborrachaba esdrújulamente de ella.

Ella se hundía más y más en aquellas letras licuantes.

El baile se hacía más frenético

Y lo que había comenzado como un hilo de voz apenas esbozado

Ahora era una oración desquiciada y devota

Donde sus nombres se permutaban infinitamente en un lazo de sintaxis convexa.

Las palabras perdían su forma.

Se atravesaban sin miramientos.

Se buscaban con hambre.

Todo debía ser dicho.

Todo era dicho.

Una y otra vez.

Hasta que, exhaustos, desembocaban en un delicado silencio.

Entonces, enmudecida, surgía:

La caricia.

Ese instante de vidrio suave

Desconocido por ambos

Y reconocido ahora.

Ese momento de implosión nuclear

Siempre existente

que los definía y los encontraba.

Ese fragmento robado a la Muerte

reverberado desde las yemas del alma

donde nada era dicho

y todo quedaba explicado.

Cambios y leucocitos

2011-07-28T14:13:00.005+01:00

Somos resistentes al cambio.

Tenemos Pánicos sustentados en hipotecas,
Miedos colgados de plazos con interés fijo
y Sociedades Limitantes rigiendo la cúpula administrativa de nuestros sueños.

Hay miedos sujetos a los demasiadomayores,
saltos esquivados mediante arneses de demasiadotardes,
consciencias momificadas por esparadrapos de noserécapaz.

Las excusas son todo un arsenal de inmovilismo
al que suelen unírsele voces ajenas:
Los Tenores del desánimo.
Las Sopranos de la fatalidad.
Los Contraltos de lo imposible.
Los Bajos mentales.

Lo irónico de todo esto es que, todos, estamos deseando cambiar cosas pero, en la mayor parte de las ocasiones, sólo como ejercicio agendístico.
Cambiamos el cambio (irónico..) por un teorema de redundacia formal donde tienen mucha más importancia los prolegómenos que la transformación en si.

Ese, el Cambio, el de verdad
acojona.
Porque requiere, básicamente, dudar.
Y la duda es incómoda.
Mucho.

Asi que nos agarramos a la silla y escogemos deglutir - con cierto asco pero con la calma de la porquería conocida - las palomitas de la contemplación.
En este instante envejecemos un poco más.
Intentamos disfrazar el asunto de comedimiento, de sopesar pros y contras, de analizar consecuentemente los riesgos.
Y seguimos preparando el terreno.
Pormenorizando los pormenores.
Que rueden la gráficas de barras.
Que sí,
Que mañana empiezo.

Que no, coño.
Que no.

Cámbiate.
Haz cesar el ruido de tu pasado hostil e inmovilizador.
Aprende de tu piel,
de tus pulmones,
de tu hígado,
del cosmos de tu cerebro.
Paséate por tus clavículas y baja al abismo de tu propia Vida.
Contempla el mar pulsante de glóbulos y células que barren las orillas de tus arterias.
Ese bosque de conexiones rítmicas,
ese entramado de Vida y Muerte continuos
que no para de cambiar.

Llevas el Cambio en tu propia sangre.
Visualiza la magia de tu propia bioquímica.
Esa lucha constante por mantenerte vivo.
Toma consciencia.
Toma conciencia.

Y Canta.
Y Cambia.
Y Crece.

Imagen: Scientific Illustration. www.scientificillustration.tumblr.com

De Hemingways y San Isidros

2011-05-26T09:38:00.002+01:00

La muerte injusta de un animal me disminuye.

Como la de un niño.
Son esos hechos punzantes donde algo en mi se rebela.
No es asumible.
No se procesa.
Simplemente se aparca en doble fila con los intermitentes de la incomprensión y el asco puestos.

Los niños, los animales, las plantas.

Una cohorte de seres vivos sometidos a nuestras decisiones.
¿Porqué tanta belleza es tan frágil?,
¿porqué tanto ente sin capacidad de ser designado con otra palabra los agrede?,
¿dónde radica el placer?,
¿si realizo una resonancia magnética al que, desde el sótano mugriento de su alma, rebusca con sus ojos el linchamiento público de una res, qué encontraré?,
¿grandes deformidades?, ¿tumores infectos?

No.

Sólo materia gris.
La misma que gastamos tú o yo.

Entonces ¿cómo lo explico?,
¿en qué órgano radica la crueldad?
Esa crueldad.
Porque hay crueldades y crueldades.
Aquellas de cursiva obligada porque el peso de lo repugnante vence a los propios fonemas.

Ahora, mientras tecleo cada una de estas palabras, hay un ser inmerso en su última cuenta atrás.
Agazapado en su jaula.
Ocultando su oscuridad preciosa bajo toneladas de miedo.
Notando en el hocico los últimos olores del último verano.

En pocas horas lo reventarán a puyazos.
Le coserán el corazón a golpe de acero.
Se sentirá perdido.
Desorientado.
Infinitamente solo.
Empapado en sudor y sangre.
Sintiendo aterrado el colapso de su cuerpo en mitad de un coro que escupe las últimas palabras de su discurso de tortura.

En mi intento de entender algo de toda esa nada,
me vienen a la cabeza las palabras de Umbral, de Sábada o de Saramago.
“…el crucificado inocente, el ser doliente de la España cínica, es el toro, la vaquilla..." *

Y todo se simplifica.
Y entiendo que no tengo nada que entender.
Simplemente todo se reduce a la ausencia de compasión de unos cuantos que se autodenominan patriotas.
Tan sencillo y demoledor como eso.
COMPASIÓN.

Hay condiciones inherentes para poder ser coche, impuesto sobre las personas físicas, catedral gótica o, en nuestro caso, personas.
Condiciones inherentes e ineludibles.
Algo así como la fórmula ético-química para la viabilidad de lo humano.
La compasión y la empatía son partes básicas de esa fórmula.

No hay hipótesis, no hay posturas que negociar, no hay razonamientos.
Sólo leyes que no llegan, países que no avanzan y coautores de un dolor estéril que acabarán solos.

En realidad ya lo están.

Simplemente no lo saben.

*cita de Francisco Umbral

Afonías

2011-04-01T20:09:00.002+01:00

Se nos va la fuerza por la boca

Abrimos las fauces para no parar de demostrar lo mucho que sabemos en discusiones provocadas como una erupción.

Y si no discutimos, discutimos por el hecho de no discutir.

Despotricamos con morales sumergidas contra crisis inversas.

Nos hemos hecho expertos en todo tipo de Estupideces 2.0.

Gilipolleces.xls

Anormalidades.doc

Conversacionesdepatio.exe

Archivos inacabables para justificar una conversación donde tengamos la última palabra.

Decir la última frase

Qué placer

Tenemos una naturaleza aceitosa e impermeable donde nadie escucha.

Hablamos

Y hablamos

Ese momento ilusorio donde parece que uno de los interlocutores se suma en un demócrata silencio, no es sino un golpe de estado mudo mientras busca una contrarréplica desesperada.

El primer emisor de aire lanza cualquier documento que sume al receptor de dióxido de carbono en la ignorancia.

El receptor de dióxido de carbono, algo aturdido por la acción gaseadora, guarda en la recámara una brizna de queroseno esdrújulo que desmantela el endecasílabo hueco del de enfrente.

No hay contenido,

Sólo una mascletá de obviedades.

Hablar

Circunvalar

Balbucerar

Cotorrear

Ladrar

Soltar e ingerir aire

Decomisar la palabra y arrastrarla al abismo de la batalla dialéctica.

Idiotas

Un planeta dominado por imbéciles que,

Eso sí,

Seguiremos hablando.

Absolución

2011-02-01T22:12:00.002+01:00

Escoge a un hombre

El más desalmado

El peor de todos

El que haya cometido los crímenes más terribles

Y mátalo

Haz justicia por toda la belleza que haya destruido entre sus infectas manos

Despedázale lentamente para que sienta el más sublime de los dolores

Arráncale el alma y dásela de comer a tus fieras

Ahora,

Escoge ese mismo hombre

Y ve hacia atrás

Atraviesa su basura

Cruza el fango de lo que es

Ábrete paso entre su estupidez

Transita hasta su juventud

Su adolescencia

Retrocede más aún

Llega a ese instante

Donde apenas es un niño

Y ralentiza tu mirada

Mira

Observa como juega

Como se acerca a todo con infinita curiosidad

Como es un perfecto universo lleno de todo

Somos las piezas del caleidoscopio que miramos en ese instante de luz.

Sólo queremos volver a esos ojos enormes

Que no entendían de significados ocultos.

No hay significados ocultos

Sólo Vida.

Quiero preservar ese instante

Esos nuestros instantes donde todos y cada uno de nosotros fuimos perfectos y hermosos

Donde todo era posible y nuevo

Quiero guardar esas imágenes rodadas en 8 mm

Y perdonarnos a todos

Y perdonarme a mí.

Pecados capitales (III). Soberbia

2010-12-28T18:06:00.003+01:00

Soberbia.

(Del lat. superbia).

1. f. Altivez y apetito desordenado de ser preferido a otros.

2. f. Satisfacción y envanecimiento por la contemplación de las propias prendas con menosprecio de los demás.

Es sencillo.
Humíllale
Demuestra que eres mejor que él
El motivo no tiene importancia
Defiende tu puesto
Aprieta el claxon
Insulta
Atemoriza
Castiga
Posees la razón
Toda.
Hazte político
O bloggero convencido y convincente
Pero qué preciosidad de sitio has creado
Cuenta tus fans
Prescríbete su recuento en tomas de 8 en 8 horas
Hazte jefe
El Jefe
Hazte víctima de un mundo que conspira contra ti
Siéntete solo
Orgullosamente solo
Endogámico
Egogámico
Pero cómo molas tío
Hazte amigo con derecho a todo
Disimula
Shh
Que no se note que no estás escuchando nada de lo que el otro dice
Esas convicciones que no decaigan
Te ha costado mucho llegar hasta aquí
Y tú
Precioso tú
No le debes nada a nadie
Cumplidor
Campeón, que eres un campeón
Conduce rápido
No cuentes con nadie porque nadie puede entenderte
Eres generador y usuario de un código exclusivo e intraducible pero que te abre todas las verdades de este rendido y equivocado universo
Si hubieran contado contigo para generarlo
Envuélvete en rencor
En todo el que puedas
Lo merecen, vaya si lo merecen esos hijos de puta
Todos
Ellos son los malos
Tú eres el bueno
Qué manía de no querer entender algo tan simple
Sube el mentón,
Así
Alto
Acumula datos de otros
Pero que no se enteren
Que siempre parezcan ideas tuyas
En realidad, son ideas tuyas
Humíllale, vamos
Es una receta sencilla que sólo requiere un golpe
Si es por su bien
El resto es pan comido
No existen las dudas o los matices
Simplemente tú lo haces mejor que cualquiera
Por eso nadie puede seguirte
Por eso nadie es
Déjate llevar por la cadencia suave de los desprecios
De los silencios
De las órdenes
De la Justicia más sublime que es la de tu superior inteligencia
Vacía tu mente de daños
Mastúrbate la conciencia hasta que reviente
Y corre,
corre
corre sin tregua porque el Miedo, gilipollas, te pisa los talones…

Pecados capitales (II). Pereza

2010-12-02T22:25:00.045+01:00

Pereza.
( Del lat. acedia, accidia, pigritia)
1. f. Negligencia, tedio o descuido en realizar acciones, movimientos o trabajos

En los VIPS las Molesquine están agotadas.
Hay que planificar cuidadosamente.
Agendar tus nuevos 365 días.
¿Tienes ya el kit completo?
Fácil.
Comienza con un bolígrafo de diseño que ronronee sobre la virginal página del primer día del año.
Elabora tu lista.
Haz la letra pulcra.
Despacito, despacito.
Que no se nos olvide nada.
Puedes empezar con un régimen espartano donde tus adipocitos se desdigan de dos toneladas de turrón. Ya sabes, la piel que se repliega, el alma que se tensa, la talla que nos encaja.
Volver a las 34 con 43. La preciosa meta de entrar en el traje de nuestra Comunión.
Y hacerla.
Otra vez.

Segunda línea.
Tabaco.
Chupa con avidez obscena la última colilla de tus tres cajetillas de Nochevieja. El primer anuncio de la tele es sobre un cáncer terminal. Visualiza tus pulmones sonrosados regados por sangre limpia.
Así.
Batirás récords alpinos.
Nada de humos tóxicos. Te comerás una napolitana de silencio con tu pareja tras el coito nº33.
Por dónde íbamos.
Que no se nos escape nada.
Este es el año.
Futuro pluscuamperfecto de Decisivo.
La madre de todos los cambios.
La nuestra.

Tercera línea.
Puto jefe.
Planifica una muerte lenta y dolorosa. Haz un curso de marketing inverso. Aparentemente vas a entregarle unos informes y entonces sueltas todo lo tragado años a. Que se entere. Una vomitera obrera que le ahogue. Vivir de pie y no morir de rodillas. Luego sigo con los informes, Sr. Blasco, pero ahora quiero mi minuto de gloria. Faltaría.

Cuarto.
Aprende chino mandarín y monta un restaurante autóctono.
Hablarás con los clientes mientras les ofreces su propio bazo con almendras. O el tuyo.
Cocina creativa para antropófagos.
Qué delirio, qué emoción desbordada.
Planifica febrero.
14 de marzo, 25 de abril, 12 de mayo a las 14:35.
Más, más
Puedes ser mucho más preciso.
Programar una serie de estornudos fraccionados en milisegundos.
o una cadena de pestañeos coordinada con tu divorcio en carcajada discontinua a las 16:34.
Orden.
Disciplina.
Cambio.
Constancia.
Evolución.
Perfección.
Sublimación.
...
mañana empiezo

Ilustración: mis siguientes escarceos con Photoshop...

Pecados Capitales (I). Ira

2010-11-09T22:38:00.006+01:00

Ira.
(Del lat. ira).

1. f. Pasión del alma, que causa indignación y enojo.

2. f. Apetito o deseo de venganza.

Cerdo.
A veces fantaseo con tu muerte.

Aún duermes y estoy preparando el desayuno.

En la contención de mis gestos, en el lento devenir de tazas, supongo un universo donde no respires, no comas, no duermas, no mees, no defeques, no nada.

En ese espacio paralelo limpio pulcramente cada marca.

Higienizo mi crimen.

Desinfecto mi conciencia.

Hago las llamadas de rigor.

Ordeno tus cosas y dispongo todo lo necesario.

Todos van llegando.

Entran en el tanatorio y velan el ataúd donde tu palidez cierra los ojos ante un auditorio contenido y casi fantasmal.

Estrecho una mano blanda a manos reptilescas.

Un amigo de la infancia te mira desconcertado.

Tu exmujer se enclava en un rincón discreto y cruzamos una mirada fugaz.

Tu padre camina compulsivamente.

Tu madre cabecea con los ojos enrojecidos mientras tu hermana mayor la abraza.

Yo, en una esquina, guardo todos nuestros secretos mientras tenso suavemente el tejido negro de mis pantalones.
Sonrío.

Te miro y me invade una súbita necesidad de hacerte arder.

Eres el único testigo de todos mis fracasos.

Divago.

Ante la mirada atónita de todos me encaramo en la caja y beso tu boca helada arrastrándote el labio inferior entre mis dientes.

Lo tenso hasta que se parte.

No sangras.

La carne se abre indiferente y limpia mientras te saboreo.

Te introducen en el coche fúnebre y los presentes iniciamos la comitiva de coches.

Conduzco despacio.

Intuyo tus pies helados frente al volante y una sensación de ser yo el cadáver se instala momentáneamente en el habitáculo.

Un ataúd siguiendo a otro.

Los operarios abren la fosa.

El olor dulce de los cipreses.

El aire limpio.

Las conversaciones en voz baja surcadas por los sollozos de algunos.

Sellan tu lápida y todos iniciamos el camino de vuelta.

Una suerte de libertad cubre todos mis movimientos.

Conduzco hasta casa y desayuno con toda la calma del mundo una venganza recalentada que ni mastico.

…

¿Tostadas, cariño?

Ilustración: empiezo mi contacto con el Photoshop

Pretérito imperfecto de subjuntivo

2010-10-13T16:07:00.004+01:00

Tenía otro blog distinto a éste.

Un experimento peculiar que dejé cubierto de hiedra y olvido pero al que le tenía afecto.
Ese tipo de sentimiento tibio que generan las cosas que siempre dejamos pasar porque no nos desatan pasiones convulsas sino que han surgido de un modo sencillo.

Hace unos días decidí retomarlo.
Ya no estaba.
Indagué por la Red tras su rastro para al final darme de bruces con la realidad de que, definitivamente, había sido eliminado.
Primero me revolví en la indignación de usuaria invadida y vilipendiada para pasar a ese estado tan de sobra conocido de la añoranza de lo que no está (¡el drama de autor se desata!, ¡mis palabras diluidas en el tiempo!).
…
Ja
Me sonrío cínica mientras me viene a la cabeza una de las frases de Wilde en el Retrato de Dorian Gray acerca de “la cantidad de cosas de las que nos desprenderíamos si no tuviéramos miedo de que otros las recogieran”.

El apego y/o el ego infinitos.

Porque, ¿son las cosas como las recordamos?,
¿ó estamos enganchados a un endiablado mecanismo que torna lo pasado en exquisito-irrepetible en pro de un ego sufriente que no tiene final?.
¿Qué fallo de programación tenemos como especie para no apreciar o despreciar lo que tenemos delante nuestro hasta que ha dejado de estarlo?

Ingerimos toneladas ingentes de mierda sin inmutarnos y pasamos por encima de la belleza con las botas de la indiferencia.

Mis escritos me parecieron buenos pero no lo suficiente para continuar su rastro hasta que ya no han estado.
En realidad las dos lecturas, pasada y futura, son erradas.
En realidad nada de eso es lo realmente importante.
Idiota.
Todo esto no es más que arqueología del alma.
Los restos de un ego extinto que siempre nos parece el más hermoso de los posibles. Es eco emitido en un packaging de humo.
Tenemos la neurosis de lo que se ha ido y de lo que está por llegar.

Mientras, en sus fronteras, el Mundo estalla indiferente en belleza.
Y yo, aquí y ahora, suelto lastres y muerdo esa deslumbrante belleza.

Déjà Vu

2010-09-14T10:42:00.012+01:00

A veces me vienen a la cabeza los instantes felices.

Surgen de improvisto o los evoco voluntariamente como una masturbación del alma.
Entonces me deshago, me dejo arrastrar por los olores y las luces hasta quedarme sin aliento y lo suficientemente acorchada para retomar la vuelta a la Náusea.

En ocasiones, sucede el milagro y el instante pulsa y se prolonga durante varias horas.
Como una droga o un amante complaciente.
No percibes la vuelta a la realidad, o mejor dicho, no vuelves como te marchaste.
Estás ruborizada, erecta, inconsciente y simplificada.
Un amante, como un instante hermoso, te simplifica, te resume tanto que no tienes término y, por ello, estás más completa que nunca.
Un amante te mira de un modo definitivo.
No tiene vuelta atrás.
No hay paisaje más hermoso ni más terrible.

Todos atesoramos instantes.
Los guardamos en nuestras cajas de verdades contadas con los dedos de una mano junto a la de amigos contados con los dedos de la otra.

Puedo pasear por mis instantes una mañana luminosa de un mes indefinido.
No hay apenas nadie.
Sólo siluetas lejanas e inofensivas.
Mi cuerpo está ausente de todo daño.
Es como un engranaje perfecto e inconsciente de sí mismo.
Por un momento el instante se me desdibuja, siento pánico pero respiro y una suerte de beneplácito y perdón infinitos caen sobre mí.

Ego te absolvo.

El vértigo del tiempo cesa y las horas quedan suspensas en el aire.
No hay nada que interfiera.
Sólo un mundo asombrado de verse por fin a sí mismo sin cada uno de nosotros.
Un país atravesado por instantes perfectos en mitad de una climatología deslumbrante.

Todo encaja. Yo encajo. Tú estás. Estamos. Quién seas.

En mitad del velo entrecerrado de mis ojos algo se enrosca conmigo. Nos quedamos quietos y nos sobreviene un orgasmo lento que se derrama entre nuestras neuronas.
Es una paz infinita.

Entonces la Náusea. La vuelta.
Tengo miedo de olvidar mi rostro. Tengo pánico de no reconocer el tuyo.
¿Quién eres ahora?, ¿quién soy yo?.
Contemplo la escombrera que surge tras el cian raso de hace un momento.
Después de una orgía de destrucción el miedo no crece ante el paisaje desierto sino ante uno mismo.
¿Cómo saber si se destruye por dolor o por vocación?.
¿Destruimos para pasarnos la vida echando de menos instantes?
...
Y mientras echo de menos el instante de hace un momento,
este instante de escribir se diluye sin utilidad alguna.
Me mira con el desconcierto de un niño abandonado.

Se queda sólo.

Y yo ya no estoy.

Fagocitosis

2010-09-03T12:24:00.008+01:00

El Niño Caníbal se comió a toda la Humanidad.
Cogió su perfecto cuaderno de imperfecciones y, uno a uno, visitó, desmembró y deglutió a cada ser.
Tenía que borrar aquella fealdad universal.
Era su misión.
Su labor purificadora.
Una vez acabada, contempló con ojos oscuros la obra maestra de su devastación mientras sus fauces boqueaban al aire sin nada que despedazar.
Pero sonreía.
Al fín estaba sólo y era perfecto.

De pronto en mitad de aquel silencio, un pitido sibilante le atravesó la cabeza.
Era su conciencia.
Adentró la lengua entre sus cavidades hasta succionar toda aquella interferencia viscosa.
Ahora sí.
Nada.

El Niño Caníbal, entonces, se sublimó en el Niño Imbécil
y el viento sonrió.

Madeja

2010-07-13T14:40:00.003+01:00

Deshacer una vida.
Descomponer la cuidadosa madeja con la que hemos tejido setecientos treinta días.
Tirar de un hilo cortante e ir contemplando cada sección con los dedos ensangrentados.
Lentamente.
Como las imágenes de una moviola.
Los guiños
Las esperas
La primera mirada
Las cervezas interminables
El tiempo inexistente
La primera vez
Sushi
Las estaciones de tren
Las mentiras
Los errores
La vuelta
Hacer el amor en mitad de una tormenta de verano
La confianza
La desconfianza
Los silencios
La bruja del agua
La lluvia de palabras
El chorizo a la sidra en un hervidor
Una película para dos
Lo innombrable
Largos interminables de piscina
Fotos
Capturas
Corrala
El 25 de septiembre de 2009
Un armario blanco envejecido
Bruno
Un Chester color chocolate
Denso
Las lágrimas
Bicho
Las carcajadas
Las equivocaciones
Hacer el amor el día después de un accidente de tráfico
Hacer el amor despacio
El tranvía
Los gritos
Kill Bill
21 gramos
Los conejos contemplados por el cristal
Los bocadillos de embutido con tomate
Lo que se calla
Lo que se recuerda
Shishe
El Canal Cocina
No avanzar
No retroceder
Renton desaparecido
Renton reencontrado
Un cajón color granate
Una cama interminable contigo dentro
Los sueños
Dónde estoy?
Dónde estás?
Puedo?
Mesaparados
Me sEparados
….
Duele todo

D.V.

2010-06-30T14:29:00.001+01:00

Ya no hay dolor ni mentiras.

Descansa y míranos desde algún lugar con tus ojos de siempre..

Nicolás

2010-06-25T11:29:00.005+01:00

Tenías el gesto regio y la mirada noble
Habían escrito para ti un futuro incierto
Pero mordiste con rabia la Vida
Y le arrancaste un pedazo suave y acogedor.

Cualquiera podía perderse entre tu pelaje y encontrar calma y respuestas.
Te dejabas querer
Y, como todos los gatos,
hacías del mundo un lugar más soportable y menos mezquino.

Me hubiera gustado conocerte más.
Me hubiera gustado que me conocieras todo.
y te llevaras partículas de mi estupidez entre tus bigotes.

Pero no nos han dejado.

Nicolás,
El Conquistador,
Paseante del silencio,
Insoportablemente dulce,
Todas mis caricias son hoy para ti
...

(Nicolás / Budapest, Diciembre 2009- Madrid, Junio 2010)

Hermano

2010-06-20T11:46:00.002+01:00

Era el año 2005.
Recuerdo salir desde el Metro de Urgel a la Calle General Ricardos en estado casi hipnótico.
Me acomodé en un banco cercano a mi portal sin poder despegar las pupilas de aquellas líneas.
Eran las últimas páginas de “El Hombre Duplicado”.
Cuando terminó, cerré el libro con el pulso urgido y una sensación desconocida de deslumbramiento.
Entonces yo era una cazadora incansable con la musculatura fuerte y la palabra desbocada.
Te seguí la pista como un animal ávido de una presa cada vez más deseable.
Hice un mapa mental con todos tus olores.
Memoricé tu anatomía.
Dibujé tus pasos.
Estudié los paisajes entre los que te deslizabas.
Viajé a tu Lisboa hermosa y decadente
Y en mitad del desierto de Caín finalmente nos encontramos.

Estaba sucia, estéril y perdida.
Me clavaste tus ojos lentos de sabio venerable.
Solo pude permanecer inmóvil mientras apoyabas tu sintaxis destructiva y esperanzada sobre mi hombro y volvías a tu mar de siempre.

Me he quedado anclada entre las dunas.
Casi incapaz de creer que la vuelta es posible pero con el regalo impagable de tu compañía y la esperanza de la absolución.

Buen viaje, compañero.

José de Sousa Saramago (Azinhaga, Santarém, Portugal, 16 de noviembre de 1922 - Tías, Las Palmas, España, 18 de junio de 2010)

21 gramos

2010-01-07T16:23:00.006+01:00

Permanecimos inmóviles en el coche
Podía sentir tu respiración y la mía
Toda la oscuridad del mundo se condensó en aquel silencio interminable
Entonces el Caos
El sonido sordo de un estallido bajo el agua
La ausencia de memoria
Abrir los ojos ya abiertos
Salir de aquel montón de hierro y sentir un miedo inabarcable

Verte
Verme
Notar tus manos dibujar mis articulaciones
Sentir los fogonazos de los coches
El brillo de mil cristales cubriendo el suelo como una manta de chillidos
El frío inmenso y la sensación de estar de vuelta de algo sin nombre posible

Te miraba
Yendo y viniendo entre mis ojos húmedos
Como una imagen bailante en un mar de gelatina
Un punto de referencia en mitad de la nada
Qué hago yo aquí
Qué nos ha pasado
Estábamos de vuelta
Enteros
Vivos

El miedo es la peor de las parálisis
El miedo y la mentira
En realidad acaban conviviendo bajo el mismo techo
Parasitan al individuo hasta reducirlo a la nada
Y sólo le devuelven la soledad húmeda del fracasado

Escribir, decir
Es una forma de devolver cosas y actuar pensando en alguien que no sea uno mismo
Escribir como si de un accidente de coche se tratara
Demoler mi carcasa
Empotrarla y dejar el chasis libre
Desnudar el alma
Desandar el miedo
Decirte que te necesito
Que necesito que me necesites
Que no eres mi enemigo
Que no soy tu enemiga

Tengo los sentidos sobresaturados de mí
Abotargados y agotados
Sólo quiero aprender
Ver
Oler
Tocar
Escuchar

Puedo echar la mirada atrás
Nos entrenan permanentemente para ello
El universal e indivisible sentido de la Culpa
El Pecado original de estar vivos.
Y yo soy Caín
He matado a mi hermano muchas veces
De formas horrendas
Amparada en su milagrosa resurrección
Dentro de un proceso que juzgué inmune y eterno
Pero estoy viva
Soy suave bajo toda esta aspereza
Soy limpia bajo toda esta mierda.

Salgo del subsuelo de los estigmatizados
Abro mis brazos a un mundo que me contempla cansado pero dulce
Como un padre
Regresando con el peso ineludible de la Verdad sobre mis hombros

Verse
Contemplarse a uno mismo
Meter las manos entre las piernas y desviscerarse
Sentir el dolor de la carne
El vacío opresor de desmontarse
Y la herida lacerante de una conciencia que parece no tener final.
Cómo encajar entonces las piezas?
En qué lugar?
Sustituir
Destruir
Reubicar
Qué soy?
Qué hago aquí?
Qué utilidad tiene el tiempo que me ha sido asignado?

El Tiempo mayúsculamente desperdiciado
Una sucesión de días
Semanas
Meses
Años cuya utilidad desconozco
Y cuya inutilidad me quita el sueño cada noche

Puedo hacer todo
Y puedo hacer nada
Puedo hundirme en una bacanal de tristeza
Y puedo resurgir de mis cenizas hasta el brillo más fulgurante
Pero algo ha cambiado
El peso y el paso del tiempo
El deseo de huir de cualquier tipo de grandilocuencia
La necesidad de una sencillez que lo dirija todo

No quiero que no estés
La duda es pegajosa
Cuando fallas en cosas fundamentales te sitúas en un estado de alerta casi permanente
Como un animal agazapado
21 gramos
Jack
El penitente
Mi vida ha volado por los aires
Y ahora sólo quiero volver a casa y amar a los míos
sólo ansío la tregua
De coger tu mano en la placidez sencilla de un silencio nuestro
…

Espinas y pétalos

2008-06-29T17:16:00.010+01:00

Me he descalzado para volver a entrar en este cuarto.
Una densa línea de replicante sobrevuela mis párpados.
I've seen things you people wouldn't believe
Tecleo.
Los códigos antiguos aún sirven.
…
6 meses
…
Repaso lentamente la penumbra por si algo o alguien es ahora el albacea de lo aquí depositado.
Vengo sin hostilidades.Incluso si ahora soy yo la invasora.
Dispuesta a cohabitar con todo lo que haya crecido o muerto aquí mientras yo reconstruía el otro lado de la realidad.
Asumiendo la lógica fianza.
El presumible precio.

Una extraña calidez recorre mi columna y un fluir de sonidos y olores conocidos se van colando despacio en este intento de pisadas quedas.
Quizás esta breve belleza no sea sino el comienzo de lo terrible.

Las paredes tatuadas con mensajes de otros.
Con pistas de mí misma.
Restos sutiles de cosas y seres que conozco y desconozco. Señales. Marcas.
Miradas suaves y odios niquelados que han recorrido esta estancia y que ahora asoman desde sus intuidas siluetas.
All those moments will be lost in time, like tears in rain.

Latidos y enseres que esta habitación guarda celosa.
Me los niega.
Categórica.
No has estado.
No he estado.

Una suerte de Ana traslúcida me contempla desde una de las paredes y se despide.
La veo alejarse con todo.
Con los hospitales
Con la maquinaria hostil pero necesaria
Con lo punzante pero obligado
Con las horas de interminable espera
Con la conciencia rítmica del Tiempo
Con los goteros de dudas inoculadas
Con la bioquímica de las preguntas
Con memorias de mi cuerpo

Me dedica una última y antibiótica mirada.
It´s time to die.
Volverá?

Si tú ríes, yo he vuelto.

Suenan The Killers. "Read my mind"

Contando atrás...

2007-12-09T03:51:00.000+01:00

Diciembre.
Escribo a oscuras
Desnuda de haches
Oscura.
Mi propio reducto me lo ha pedido en voz baja.
Este cuarto se desespera por mi ausencia y agoniza con mi llegada.
Aún así,
Nos somos.

Ausencias
Itinerancias
Huídas
Las fases del egoísmo son múltiples pero idénticas en su inutilidad y perversas en su génesis.
Es el aislamiento consecuencia del egoísmo o sucede a la inversa?.
Se pierden la perspectiva, los olores, las texturas a partir de cierta dosis de ego o se ganan con la distancia?
Es el ego enfermo o el pánico quien opera a la hora de escondernos bajo una crisálida cada vez más gigantesca?
Qué parte puede aún recuperarse?
Y esa parte Intacta, administrada por esta que busca, por la Viciada, seguirá intacta en las manos torcidas de esta otra?

Las paredes tililan frágiles mientras las pupilas se abren enormes intentando ver
mas allá.
Con una necesidad casi voluptuosa busco señales.
Segmentos.
Cadenas de información.
Latidos.

Releo lo escrito:
Barroco y denso
Pero sigo.

Un calendario pende sobre la pared
Los biorritmos de otro año que termina.
Las consabidas conclusiones.
Los infinitos planes analizados en permutaciones de premios y castigos idénticos a los del año anterior.
El Consejo Administrador del Presente Año de tu Vida exponiendo sus inapelables números ante el accionista mayoritario.
No salen las cuentas
No salen
Y entonces,
el espejismo salvador de otro fragmento de 365 oportunidades te rescata de la destitución.

Contempla el mapa.
Observa.
Míranos.
Millones de seres agazapados contra los últimos 20 días del año.
Trazando preciosas rutas tras el Arco Iris
2008
Caminos de baldosas amarillas
Planes
Metas
Seriedad
Seriedad, señores, seriedad
Este año sí
Este año que viene lo hago
El Cambio
Cambiar
Curetajes
Disecciones
Amputaciones
Protuberancias de sueños.
Crecer
Lo haré
De este año ya no pasa
Agendas
Mejor una PDA
He de sacar al Yo que llevo dentro
Gimnasios
Redecoraciones
Idiomas
Arquitectura de papel maché
Proyectos de Ley con nosotros mismos
Graníticos
Inamovibles
Juramentos silenciosos con la mano derecha mientras,
la izquierda
sostiene,
jocosa,
el cava.

Por un momento desvío los ojos hacia la calle
Me deshago de mi mirada
Y entiendo
Que no hay recompensa tras el Arco Iris
Ni galardón alguno que espere.
Ni sueño.
En los próximos 365 días no quiero sino el milagro de tus ojos.
De tu piel
De tu alma
Surgiendo.
Detestable y anónimo tú.

Suena G.D.Whatshername

Francisco Umbral (1935-2007)

2007-09-05T21:44:00.000+01:00

Apareciste en mitad de estos principios torpes míos con la palabra.
De una forma imprevista y por lo tanto; como casi todas las cosas que surgen de ese modo; altamente fiable.
Yo, por entonces, tras un largo exilio, me había reconciliado con la lectura.
Y lo hice, lógicamente, con la avidez de un amante que se sumerge de nuevo en los placeres olvidados.
Las pupilas y la piel erectas a cada página que caía entre mis dedos.
Un rubor casi adolescente del pensamiento y los sentidos. Un devorar de sílabas sin horizonte alguno.
Al principio, formaste parte de aquella vorágine escrita que, de un modo u otro, casi sin criba, iba relatando algo de lo que Ana probablemente era y es.
Pero tu caso fué especial.

Me había acostumbrado a lo escarpado de tu sintaxis en la dureza de los diarios y las entrevistas.
Siempre huraño, inaccesible, solitario y solo. Mil veces embarcado en debates pseudopolíticos con toda clase de partenaires intelectuales. Periodista incombustible.
Recuerdo tus ojos, como todos los de los miopes, llenos de un dolor lejano y suave tras aquellos infranqueables cristales de tus lentes y tu mirada granítica.

Desde tu atalaya de soledad te observé derrocar mil muros a golpe de sintaxis pulsante y rabiosa. Pecaste de resabiado a veces, pero es de sobra conocido que en esta, nuestra peculiar España, a la suficiencia lúcida la solemos catalogar de pedantería y toda firmeza de principios se nos torna arrogante y abusiva.
Errado o no, siempre tuviste una sinceridad desbordante e irrevocable.
Y un día, uno de esos días donde los seres nos cruzamos sin saberlo (y por lo tanto todo es primigenio y único) mis dedos alcanzaron un ejemplar de tu Mortal y rosa. Una edición de bolsillo barata comprada en una librería de barrio.

Me arrastraste. Desde el dolor, desde la pesadilla humana hasta un paisaje desconocido de una belleza liberadora y apabullante. Tú, el tiranosaurio, acariciando con una prosa casi aérea.
Muchas veces he vuelto a aquellas letras desde entonces. Y siempre regreso turbada y algo más libre. Aquella elegía a tu hijo muerto hoy forma parte de mis libros más queridos, imprescindibles y reincidentes.
Algo de mi oscuridad y mi hoscuridad brillaron inofensivas y bellas durante aquellas 251 páginas.

Ahora, imagino, te habrás liberado de ese sufrimiento, de ese dolor no humano, de ese miedo anterior al hombre, de esa medusa de espanto.
Vuela con tu niño, Umbral, vuela y sonríe.

Gracias

Letras en cursiva: fragmentos de Mortal y Rosa. Francisco Umbral
Sonando, Chopin, Nocturno nº 1 opus 9.

Certeza segunda: luminosa y hoscurah

2007-08-03T15:18:00.000+01:00

Luces infalibles

Una carretera sin fin, un coche, un cielo raso y azul.

Una mirada que te sonroja placenteramente.

Una mirada que se sonroja placenteramente con tuya.

El tacto del musgo bajo los dedos.

Los movimientos lentos de dos bajo las sábanas.

El olor del Sol.

El sonido de una azotea llena de ropa limpia alzada al viento.

Esconderse en esa selva de algodón con los ojos entrecerrados y oler.

Oler siempre…

Gritar brutalmente desde un tejado.

Un secreto depositado en el oído.

Reír alto en un ascensor atestado de seriedades.

Las mariposas en el estómago aún pasados los treinta. Agarrar todo aquello que te haga sentirlas aún.

El Arte de la Fuga de J.S. Bach
en la madrugada de un día cualquiera mientras la noche reina majestuosa

Alzar una mariquita hasta la punta de tu dedo índice. Verla volar.

El segundo que precede a la bajada primera de una montaña rusa.

El segundo que precede a un orgasmo.

Un orgasmo.

Las servilletas de los bares: jamás se ha inventado un soporte mejor para crear y decir.

Bañarse desnuda/o en el océano.

Pasear sin rumbo por avenidas desconocidas.

Saber decir “no”.

Una cerveza helada atravesando la garganta una tarde de Agosto.

La primera página de uno de todos esos libros que nos quedan por leer.

Las viejas cassettes que todos tenemos de nuestra adolescencia.

Un gato.

Una flor inesperada y sencilla.

De oscuridades Hoscurahs

De repente algo se cruza
Algo cambia
Y el aire ya no es dulce
Y nadie nos pertenece
Y esa suave mano que se apoyaba al otro lado del espejo se desvanece bajo las silenciosas y malignas estrellas.
... (1 agosto 2000)

Fueron días breves como nubes
Intensos
Donde los gestos y las palabras se arrebolaban en multitudes suaves
Una lluvia interminable de horas a medias donde saltamos adolescentes sobre el trapecio del Pánico.
Pero el cielo muta
La carpa se recoge
Y hoy, desde mi tejado, miro el giro lento de la veleta y pienso que, quizás, nunca estuviste
... (1 agosto 2004)

Notar lo narcótico
Percibir el adormecimiento del pensar
La exaltación mullida de los sentidos
Ser consciente de la piel
De la vaciedad
Del propio pulso
De lo estéril
Del rosado atravesando la garganta
Frío y convincente

Mi mano pálida agarra la copa
Tu mano ausente y desconocida brinda conmigo

Suena Placebo

Suena Mahler

Sueno yo

Te digo

Te nombro sin saber cómo hacerlo

Te atravieso

Olisqueo tu escondrijo de ser mutante

Estás tan cansado como yo

Huyes de mi mirada

Y ni siquiera la conoces

De qué color tengo los ojos?

Qué palabra encarcela los tuyos?

Alzo mis manos y leo el Braille de las paredes

Del viento

Del pánico

El pánico tiene piel cóncava

Y todas las sonrisas convexas caen en ella hasta ser fagocitadas por una lengua de lija

El miedo

El pánico

Desandarlos sobria

O ebria

Pero desandarlos

Y entonces meter mis manos en ti

Y tocar tu corazón aterido con mis manos de escarcha

(1 agosto 2007)

Suena Placebo. Luces con Slave to the Wage y Hoscuridades con Centerfolds

Certeza primera: exogamia

2007-06-23T15:07:00.000+01:00

Dónde estarás
esperando arrancarme esta no-yo con tus manos nuevas.
Dónde estaré
aquí
borracha
con la boca anegada de saliva que de no compartida se me ha quedado estanca.

Solo pronuncia el hechizo de mi nombre
sólo dime
desdíceme
enséñame
ríeme
vuélame.

Deshacer la madeja de tu silencio y tejer con mi lengua un jersey donde pasearnos una mañana fría de invierno.
Vestirnos con la lana suave de las no-palabras mientras todos los amantes duermen.
O saborearte
a todo tú
envuelto en pulpas multicolores
cuando el verano asfixie mi sonrisa
y esta sed se diluya bajo tu sombra.

Donde estarás
con tu olor desconocido que solo signifique Casa
con tus iris gemelos
con tu piel llena de viajes pendientes
con tu pánico
con tus cicatrices
contigo
tú.

Tú
y yo dimitida.
Tú
Y yo entera.

Derramarnos amor
mayúsculo
minúsculo
esdrújulo, llano y agudo.
Andándolo de puntillas sobre un guiño
o batiéndonos con violencia en una cópula invasora.

Solo déjame deletrearte
En mitad de una playa desierta
En mitad de un bocado
En mitad de un libro
En mitad de un sorbo
En mitad de la Música
En mitad del llanto
En mitad del abismo
En mitad de una carcajada que reviente el Mundo.

porque en el epicentro de tu miedo, que es el mío, quiero lamer tu caos siempre.

En las pupilas: luz y Chagall.El cumpleaños
En los oídos: Madonna.Cherish

Nos vemos...

2007-06-05T22:04:00.000+01:00

Los retazos de suelo firme que quedaban bajo mis pies se han esfumado.

Es lo que suele ocurrir con las cosas que no se cuidan, que no se velan.
Bastó una llamada de teléfono inconexa en realidad a cualquiera de mis fronteras, para que los pequeños e hilvanados fragmentos que me sostienen se deshicieran lentos y silenciosos.
Anoche, al otro lado del auricular escuchaba consciente del giro apocalíptico que aquellas palabras darían dentro de mí.
En realidad nada me dijeron, nada que pudiera hacerme daño, nada directo hacia mi persona, pero fué la llave maestra que puso en marcha un mecanismo al que solo le faltaba una vuelta más de tuerca. El aleteo inofensivo de una tenue mariposa provocando huracanes en el meridiano contrario.
Así de sencillo.

En realidad las grandes catástrofes no se fraguan con inmediatez sino que en su infinita mayoría son el fruto de esa pequeñas decisiones nunca tomadas. Aquellas cuya exclusión nos hace relajarnos engañosamente como quien hace novillos en la escuela pero que vamos acumulando en los desvanes del alma. Allí permanecen, quedas, inmóviles, hasta que su naturaleza de cadáver las hace flotar y salen. A miles.
Una masa ingente que ya no puede desglosarse sino que amenaza unitaria tus defensas.
Es esa suerte de decisiones constantes, de pequeñas valentías, de osadías casi inapreciables las que fraguan los grandes caracteres.
Pero somos así de magnificentemente erróneos.
Nos llenamos la boca con planes quinquenales cuando, en realidad, lo que nos aterroriza es comprar una simple barra de pan en la tienda de la esquina.

Y siento una suerte de fracaso casi cósmico e intangible en todo lo que ha formado mi vida hasta ahora. El denso vértigo de quien ciertamente se ha perdido del todo.

Una vez pensé que esta habitación iba a ser un buen lugar para encontrarme, desencontrarme y comprender lo enriquecedor que sería abandonar la opacidad asfixiante de una jaula para convertirla en un espacio donde las paredes solo fueran una excusa para decirnos. Pero probablemente solo me haya envilecido en mi mampostería de esdrújulas políticamente correctas. Nada más.
Le tengo un inmenso cariño a este escondite. Un sitio donde habéis ido cayendo de manera pequeña y cuidada. Ese ha sido el verdadero valor de este rincón: el mimo de sus escasos visitantes. Gentes que se pueden contar con pocos dedos y que siempre pasaron de puntillas. Gracias. Sobre todo, gracias por la paciencia de seguir volviendo una y otra vez aquí aún cuando mis publicaciones se iban espaciando cada vez más y más en el tiempo.
Aún así habéis llenado mis paredes con vuestros alientos, anónimos o tangibles, pero siempre miméticos. Y esa unidad que se conseguía entre mis palabras y las vuestras a resultaba, por momentos, milagrosa.

Hoy, contemplo las paredes de mi traslúcido escondite y las veo tristes, discontinuas.
Las veo esperarme a que las dibuje de nuevo, desesperadas ante mi creciente mudez. Como casi todo en mí. Expectante, quedo, confuso.

Hoy no hay imagen. No la necesitan estas palabras. Hoy apenas me quedan retórica y filtros.
Me marcho. Me marcho buscando desesperadamente una certeza. Y estaré deseando volver para enseñárosla…

Suena Evanescence.Hello

Esta, eso, aquel (por segunda vez)

2007-05-15T13:24:00.000+01:00

A veces me sucede. Me sumerjo en un silencio denso y oscuro que me enclaustra. A veces me pasa. La sucesión de llamadas al móvil. La cadena de mensajes titilando imparables en la pantalla. Mi gesto huidizo. Entonces solo queda hundir su pequeña anatomía en uno de los laterales del sillón y esperar otro latigazo sobre los párpados y la conciencia mientras mi cena naufraga sobre el mantel.
Mis ojos, entonces, recorren cada esquina de La jaula.
Contemplo los barrotes, los paisajes, los nombres, las texturas que se suceden.
Alargo los dedos.
Rozo palabras temblorosas.
Esta era yo
Esta era A.
Una suerte intacta de mí misma parece que me acaricie desde el otro lado.
Creo escuchar mi nombre vibrar en el fondo de mi boca.
Lato.
Me aferro a esa sensación desmembradora pero breve.
Casi mínima.
Y el pulso vuelve a diluirse.
Se va.
Aterrado.
Y todo se recoloca cadavéricamente en mí.
Quizás me haya olvidado de cómo se hace: tocar.
Del cómo se deletrea a alguien cuando aún pronuncias erradamente tu propio nombre.
Quizás sea tarde. No lo sé.
…
Las apuestas corren y, a veces, deseo tan sólo eso: la comodidad del contemplarlas y narcotizarme en su espera.
Pero lo estéril sabe fangoso.
Y aunque frunza los labios mi alma se humedece a escondidas.
Nunca ha dejado de hacerlo.
Ni en mitad de esta asfixia sincopada.

Sin embargo, a veces sucede. Pasa. Sí, a veces pasa. Y estalla. Y explota. Sobrepasando esa brevedad que hace que no pueda pararlo.
Y, en mitad del barro surge, nuevamente, la luz. En mitad de una línea de horizonte transparente. Atravesando mis manos agujereadas. Desde un rincón tenue sumido en la penumbra. Desde un cajón olvidado. Desde una instantánea lejana. Desde un punto remoto de mis coronarias. Desde un trazo. Desde un sonido. Desde el escondite secreto de una palabra que irrumpe nueva en mis labios. Desde una suposición. Desde un otro que paciente sigue y sigue. Desde una sombra cálida.
Algo brilla.
Algo cambia en las retinas y en la dermis.
El viento se huracana.
Libre.
Inalcanzable,
y sin embargo, por un instante, nos nombra a la vez
...

P.D: publicar por segunda vez esto carece de su emoción originaria, pero no entiendo el arrancar hojas de este diario. A los que comentaron perdonadme. Tampoco os puedo devolver ese momento.

Abismo

2007-04-12T21:08:00.000+01:00

Al fin te decides. Llevas horas incontables diciéndote a tí mismo que lo debes hacer. Un momento - te sonríes - vamos, esa afirmación sabes de sobra que es falaz. Niégala. En realidad, llevas un Tiempo incontable diciéndote a tí mismo que lo debes hacer.
Ahora sí.
Y entonces, cierras los ojos…y saltas.
Notas la presión ascendente en el estómago. La velocidad tensando la piel. La sangre triplicando bombeos. Son los primeros síntomas del proceso inevitable y terrible del Desprendimiento. De la soltada de Lastre. La caída. El vértigo del irte con y por tu propio sumidero.
Pero lo has decidido.
Decididamente desde tus jirones.
Los miembros se atenazan. Como Alicia cayendo en la madriguera. La mente se aferra a cada recuerdo, a los posibles, a los pude, a los debí, a los tuve, a los entonces, a los ayeres. Cada pensamiento se permuta víricamente en una progresión geométrica infinita. Densa. Donde un recuerdo se hipervincula con otro en una matriz obscena de imágenes, nombres, salivas, voces y escenarios. Donde todo parece infinitamente mejor.
Y sigues cayendo.
Conduces el vehículo desbocado de tu propia caída. Porque está desbocado. No hay otra forma de ganar esta carrera que con las Intenciones y la Tristeza desbocadas.
De pronto todo se detiene y golpeas violentamente contra el suelo. Un suelo. Una superficie horizontal formada por tus pequeñas convicciones. Las pocas que has podido mantener. Notas el respiro de tus miembros. La sutil calma de saberte sostenido por un invisible entramado de enseres propios. Pero algo cede. Una blancura lechosa te rodea. Violenta. Calma. Y el pánico empieza a combar la convexidad de tus certezas. Las pocas que te quedaban. El inevitable Síndrome de Estocolmo. Te ciega mirar sin pausa en esa lechosidad perenne, pero sientes el deseo de encontrarlos. A tus verdugos. A tus ataduras sabidamente estériles pero deliciosamente familiares.
Un grito se atenaza en tu garganta. Podrías intentar escalar a ciegas el blanco túnel que has descendido. Recoger piadosamente cada resto del naufragio y enaltecerlo en la Desolada Iglesia de la Contemplación.
Entonces lloras. Lloras tan por dentro que no hay lágrimas que crear.
Por dios. Golpea. Golpea el suelo mil veces y sigue cayendo. Sigue. No dejes de caer..solo así podré encontrarme..encontrarnos..

Suenan desde las vísceras Muse. Stockholm Syndrome

Do the evolution (?)

2007-03-26T13:34:00.000+01:00

Madrid se colapsa por momentos.
Montada en el 34 siento su bullir sanguíneo y pulsante al borde del cataclismo.
Madrid se curva, se comba, haciendo un esfuerzo titánico por no romperse, por no reventar en mil pedazos disonantes.
Madrid apura sus últimas cartas en un intento de farolear con el Diablo y ganarle algo de margen.
Un poco de margen
Unas horas
Unos minutos
Algo
Lo contemplo desde mi ventanilla, en un autobús atestado de crisálidas silenciosas que se entrechocan.
Nos movemos densamente.Nos metarmofoseamos con el de al lado para acoplar los apéndices de los bolsos, las bolsas, los libros, los abrigos, los brazos, los alientos, las emanaciones corporales hasta intentar llegar a acuerdos tácitos y silenciosos del "tóqueme lo estrictamente necesario".
Voy milagrosamente sentada y observo cada lado de este Apocalipsis por episodios, imbuida por una extraña y obscena belleza.

Suenan Pearl Jam
Un giro de ruedas hace que el Sol colapse mis retinas.
Heredé las pupilas claras de mi madre y la oscuridad óptica de mi progenitor.

Do the evolution

Madrid rechina.
Solo queda mirar hacia arriba.
Alto, altísimo.
Redibujar las copas de los árboles y las líneas maestras de cada azotea para poder escapar.
Es curioso, cada uno de los árboles que vemos en nuestras ciudades forman parte de un proyecto que se gestó, años a, en el despacho de algún burócrata.
Allí estaban ellos, los perennes y los caducos, representados someramente en mitad de una maqueta junto con las fuentes y los bulevares, a la espera de aprobación por parte del concejal de turno.
Todos igualitos. Síntesis meticulosas y seriadas de pináceas y congéneres.
A nuestra especie le encanta sintetizar. Hasta llegar, a veces, a la paradoja de explicarse bajo obviedades.

Los homónimos de aquellas maquetas "made in” fueron plantados religiosa y regularmente bajo estrictas normas de tamaño, forma, especie y régimen de riegos y visitas.
Crecieron los muchos, murieron los pocos. Enraizaron en el impenetrable asfalto y prosiguieron su interminable ciclo clorofílico año tras año. Con paciencia y silencio soportaron excedentes cánidos, mutilaciones de enamorados, podas mal perpetradas, ruidos extremos de coches por educar, emanaciones tóxicas de gases sin tabla periódica, borracheras, poluciones y agravios de la más extensa natureza.
Sí, se hicieron fuertes e individuales en mitad de la jungla bípeda.
Y ahí está su verdadera hazaña: pasaron del plástico al ser.
El ser humano suele ser inverso. Dedica una enorme parte de su vida a buscar una individualidad fructífera y la mayor parte de las veces su plantación de libertades se queda en la pancarta y el eslogan seriado. Nos pierden las heroicidades de plástico y las vidas de poliespan.

El 34 se agarra al firme.
Que el vals siga.

Arriba los gorriones vuelan precisos sin entender nada.
It´s Evolution baby...............

Lista de la compra (I)

2007-02-01T16:32:00.000+01:00

Silencio. Una mano amplia y cálida sobre mi espalda. Un paseo sin reloj. La carcajada de un bebé en un vagón de Metro atestado de frustraciones. Cualquier animal cruzándose conmigo por la calle. Los cielos de Barry Lyndon. El póker con trampas mal hechas. Los ojos claroscuros. Los ojos. La palabra "tibio". Las velas porque sí. Chocolate derritiéndose en mi boca. La textura de cualquiera de esos animales con los que me cruzo. "True Faith" de New Order. La belleza apocalíptica del Juan Carlos I. Pasear. Pasear. "Bittersweet symphony" de The Verve. Una bola larga de billar a mi tronera de siempre. La mirada limpia de Sansón. El revés delictivo de Renton. MÚSICA. Cosquillas. Miles de ellas. La primera fase de la embriaguez. La silueta inconfundible de mis amigos. Sus voces. Un dibujo de horas bien resuelto. Las agujetas tras el largo enésimo en una piscina solitaria. Agua. Siempre agua. La sintaxis que esquiva estupideces. Hablar a oscuras. Un olor limpio a sol tendido. Un rayo haciendo jirones la noche. Las páginas 160 y 161 de Big Sur de Kerouac.La Castellana vacía. La poesía infinita de HAL. Plutón. Lambrusco fresco. Las páginas 178, 179 y 180 del mismo libro de Kerouac. El tacto del musgo. Su enorme pequeñez. Un beso lento y diluviante. La oscilación ingrávida de ese beso. Un encuentro esperadamente inesperado. Atreverse. Sonreir..

............cuarto y mitad de todo, por favor..

...shh....

2007-01-11T02:24:00.000+01:00

Hoy la luz cede y se tamiza en mil matices de tristeza suave.
Esa tristeza casi inofensiva que te hace mullirte en tí mismo,
silenciarte,
notar el estómago bombeando vaciedad.
Hoy me callo y escribo.
Tengo la sintaxis atenazada en la garganta.
Hablar sería un sacrilegio
y pocas cosas hay más silenciosas que la palabra escrita.
Asi que tecleo suave,
muy suave
notando que no me estoy saltando ninguna regla,
que estoy siendo fiel a esta quietud,
garabateando algo resacosa de mí misma,
chutándome música hasta entrar en coma
escuchando escuchando escuchando
escuchar............................ .................
os escribo pero os leo
os digo pero en realidad mis lineas no son más que las entrelineas de las vuestras.
Todo está tramado
y tú
tú que me lees
sabes lo que digo
tú, cualquiera que sea tu nombre
aquí
y ahora
estás
estamos
y basta
.......................Play it again Sam............................

Suena Sinatra, "one for my baby". nocturna, ebria y deliciosamente romántica.

Filosofía de dermis (I)

2006-12-02T20:02:00.000+01:00

Gris. Madrid se ha cubierto de gris nuclear. Miro su cielo plomizo y licuante de guerra inacabada mientras se agita entre sonidos imposibles.
Madrid gotea. A pocos. Y me apetece mullirme en todo este musgo atmosférico.Denso. Suave.
En el fondo todos somos suaves.

infinitamente suaves

Tú. que lees. que escondes. que buscas. que,como yo, te asomas al vacío de tí mismo. y miras. y caes.
Una vez. dos veces. cien veces. mil. millones de ellas.
Y vuelves a salir. con la boca llena de tu propio barro. de tu propia mugre de errores certeros y aciertos erróneos.
y te pones la minifalda del hastio o la corbata de las poses. y buscas.
Buscar.
Un gemelo.verificar la casilla del QUIEN. del CÓMO . del CUANDO. del DÓNDE.
una vez
dos veces
cien
mil
millones de ellas
buscar respuestas.buscar en realidad el más bello silencio del mundo.el de no pensar.el de no temer.y que una mano acaricie tu miedo
lo arañe. lo explore.lo bombee.
hasta deshacerlo en un orgasmo liquido de luz suave
.................................

Tregua

2006-11-26T14:22:00.000+01:00

Mañana de domingo
acodarse
enroscarse en la inesperada luz
vaguear
darse una tregua de uno mismo
sentir la tibieza de Rents conmigo
su ronroneo sin cuestionarios
su suavidad sin casillas de verificación
solo los dos
respirando sin más.
Contemplar el milagro del tiempo suspendido por un instante
ralentizar los pulmones hasta dejarlos quedos
entornar los ojos
sonreir ante tanta sencillez
La belleza de lo simple
su inocuidad.

Aire.brisa.cortinas mecidas.piel.

Respirar en mitad de ese silencio que te explota en la boca
y
no
decir
nada
y
sentirlo
todo..............................................................

Kerouac y Heavens arropando

Yo?

2006-09-18T23:32:00.000+01:00

mirar
hoy simplemente quiero mirar
sin apenas filtros
sin egocentrismo alguno
tratar de ver el otro lado de este espejo empañado

hello
hello
..................is anybody out there?

No apto

2006-08-24T15:55:00.000+01:00

Hoy deciden si eres o no digno de tu nombre.
Hoy, ellos, los conocedores del Infinito, deliberan acerca de si te mereces realmente lo que durante 76 largos años has sido.
Hoy, desde el tercer planeta, la especie dominante sigue dominando,
decidiendo
clasificando
calificando
evaluando
pormenorizando
a todos y a todo

Fuimos los últimos en aparecer y los primeros en destruir

Hoy, el tercer planeta, agonizante, se gira hacia tí para tacharte o incluirte en su lista.
Nuestros perfectos y eficaces baremos que evitan la catástrofe de sentirnos como en realidad estamos:
perdidos.

y siento tristeza
una tristeza densa y para algunos probablemente ridícula
pero en un gesto hermano, me acodo, a tu infinita distancia
a tu silencioso rotar
a tu serena indiferencia
a la plácida sabiduría de quien tarda 6387 días en completar su camino
sin ansias y sin delirios de grandeza.

Hoy, desde el tercer planeta, se decide nueva e imparablemente
que vale y que no.

demasiado alto
demasiado bajo
demasiado gordo
demasiado flaco
demasiado inteligente
no suficientemente preparado
excesivamente joven
demasiado mayor

Hay que ser el primero, Plutón
llevas siglos contemplándonos y aún no lo sabes?

Sí,
hoy deciden
y yo, por si acaso, voy a guardar mi viejo libro de EGB.
El primero en el que aprendí tu nombre y hermosa lejanía
Mercurio, Venus, Tierra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano, Neptuno y Plutón
esa inefable cantinela de años atrás
años más fáciles
y menos llenos de estupidez.

Suena Bach.Las partitas para violín por Nathan Milstein

H2Sol

2006-08-04T13:04:00.000+01:00

Y tocar la luz
Y reventar con ella todo
Y respirar por la piel
Y sonreir
aún en mitad del blanco y negro

Densidades

2006-07-28T20:43:00.000+01:00

¿Cuál es nuestro primer recuerdo?. ¿Qué factores determinan que un instante
quede grabado permanentemente en nuestra mente, y de la misma manera, qué
hace que algo caiga en el olvido?.
Fotografío este atardecer hermoso. O es acaso él quien me fotografía a mí?
Atrapo sus isobaras de oxígeno hirviente y me pienso, encontrada, crecida,
poseedora de algo que haga que me reconozca.

En mí, entre lo ingenioso y lo vulgar, apenas hay un paso de distancia.
Desconozco lo que es el equilibrio, el punto intermedio.
¿Qué quiero decir con esto?. No lo sé. Tal vez sea una advertencia.

¿De qué estoy hablando?. Creo que no hay orden ni sentido en lo que
escribo.

Sí......yo misma; soñadora voluntaria de pesadillas múltiples
asesina nata de lo banal,
buscadora de calor,
pero intensamente vacia,
ataco la noche cerrada de esta inmensa naúsea
de negro definitivo
...te busco?
apenas puedo respirar bajo todo este agua de yoes inútiles
y, sin embargo, hace un instante
he visto a La Belleza,
surgiendo con lentitud
en la pregunta pálida y silenciosa de la luna
...me buscas?
......................................al menos quédate

Elige

2006-06-28T19:53:00.000+01:00

elige un sexo
elige un nombre
elige gatear
elige andar
elige decir papá o mamá primero
elige una guarderia
elige tu bloque de plastelina preferido
elige muñecas o pistolas
elige dejar de mearte encima
elige colegio
elige escribir
elige escribir "mimamamemima" 100 veces
elige mote
elige suspender
elige aprobar
elige hacer pellas
elige instituto
elige granos
elige pajas
elige más granos
elige más pajas
elige ciencias
elige letras
elige tabaco
elige porros
elige alcohol
elige tu primera pota
elige tu primer polvo
elige potar en tu primer polvo
elige amigos
elige muchos conocidos
elige musica
elige tu primera mentira
elige novio
elige novia
elige que se follen ambos
elige más mentiras
elige más alcohol
elige votar
elige potar en tu primer voto
elige carnet de conducir
elige L
de lerdo
de lelo
de limite
de limitar
de limitados
elige carrera
elige masters
elige un primer contrato basura
elige irte de casa
elige volver a casa
elige miedo incipiente
elige curriculums
elige callar
elige transigir
elige tu mentira 2000000
elige el sexo
elige vender tu nombre
elige andar de rodillas
elige agacharte
elige apenas hablar con tus padres
elige una guarderia para tu mascota
elige tu bloque de pisos preferido
elige tarjetas de credito
elige lluvia dorada
elige no aprender
elige firmar facturas
elige firmar más facturas
elige nick
elige hipoteca
elige hacer pullas
elige comunidad de vecinos
elige cremas antiedad
elige perfumes
elige perder peso
elige ganar estupidez
elige inseminacion artificial
elige bonos del tesoro
elige tele
elige mucha tele
elige mucha más tele
elige toda la tele
elige cibersexo
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elige presidente de la comunidad
elige ipod de ultima generacion
elige callar tu primera verdad
elige divorcio
elige separacion
elige egocentrismo
elige más egocentrismo
elige cestas de navidad
elige no votar
elige no votar en tu enesimo voto
elige carnet de socio
elige S
de seguro
de satisfactoriamente seguro
de supersatisfactoriamente seguro
de salon amueblado
de sillon de cuero
de sofa acolchado
elige correa
elige hacer tú los contratos basura
elige irte a casa
elige no salir de casa
elige MIEDO
Y entonces: calla, transige y miente.............

Suena Iggy Pop. Lust for Life

2006-06-08T13:04:00.000+01:00

Silencio de cortinas meciéndose
Enmudecer la mente
Dejar que las preguntas se arrinconen
que se maten contra las respuestas absurdas
Apartar todos mis laberintos
y acurrucarme en el lomo suavísimo del Minotauro
El maquillaje se cuartea
la careta se desploma mientras New Order cruzan el helio

..y solo puedo sentir
pentagramar mi piel entera
y llenar mis pulmones de música
de bendita música

Y mañana,
mañana este carnaval perpetuo de todos y todas
volverá con su misma función
Señoras y señores
niños y niñas....
pasen y vean

filosofía de saldo (I)

2006-06-03T18:53:00.000+01:00

Al final
después de la sintaxis
los teoremas
las aspiraciones personales
los submundos de miedos
los inframundos de poses
los transmundos de sueños de grandeza
los satélites de hediondeces bursátiles
los universos de filosofía envasada al vacio

se nos ha olvidado

a todos

la puta verdad de lo que somos:

mamiferos

fórmulas quimicas
que solo desean
vivir
tocar
oler
saborear
escuchar
el sol
la lluvia
el sexo

alguien a quien amar
alguien que nos ame y nos desande de pánicos

2006-05-31T02:11:00.000+01:00

2006-05-31T02:04:00.000+01:00
Un dia cualquiera
una noche perdida entre millones
empiezo mi andadura caminando sobre la habitacion trasparente
...
tic
tac
tic
tac